Divorcer ? Quel bonheur !

Voilà cinq ans déjà, que le temps passe vite !

Que j'ai de mon dessein lancé l'exécution.

Je n'y étais contraint, ni même juste forcé,

Pas plus que désirais devenir cénobite.

Mais je n'éprouvais pour elle plus aucune passion

Aussi semblait-il sain de vouloir divorcer.

C'est sans réel plaisir qu'on fait constat d'échec

Et que l'on tire un trait sur trente ans en commun.

Je ne la regardais plus, je ne l'écoutais plus,

J'en avais plus qu'assez de faire pour elle des chèques.

Le temps était venu qu'elle passe en d'autres mains

Qui sauraient apprécier tout ce qui m'avait plu.

Elle était de surcroît, je peux le dire sans haine,

Devenue avec le temps de plus en plus massive,

Compliquée à l'extrême et limite vulgaire.

Elle me tenait captif de ses multiples chaînes

Alors que je rêvais d'une existence oisive

Où à ce que me plaît on me laisserait faire.

A un de mes amis, elle plaisait beaucoup,

Comme quoi dans la vie, tous les goûts sont présents,

Je n'ai pas pipé mot quand il l'a embarquée.

Si la corde lui plaisait, qu'il se la pende au cou !

Je n'allais faire écran comme un vil malfaisant

Mettre à l'envers le monde, j'en étais démarqué !

Force m'est d'avouer que de cet heureux jour

J'ai repris joie de vivre et toute liberté.

Je lis, je jardine, je balade en campagne,

Je flâne dans les cafés en maraude d'amour,

Je promène mon chien dans les rues désertées

Et ne songe plus jamais à mon ancienne compagne.

Mais je vois dans votre œil une étrange lueur

Comme un salmigondis de mauvais sentiments.

Vous devriez des choses avoir meilleure vision

Et plutôt qu'éveiller vos instincts de tueurs

Suivre ce bon conseil que je donne gentiment :

Divorcer comme moi de la télévision.

Le prix du voyage

La peine sur ses joues burinait son chemin

Cisaillant la vieille peau d'un lacrymal scalpel,

Sillon après sillon, au cuir du parchemin

Où un si peu de vie répondait à l'appel.

Les doigts tremblants, pis qu'un fétu au vent,

Luttèrent contre le temps pour nouer le garrot.

Une veine fleurit, timide, presque en rêvant,

Comme un soleil volé à travers les barreaux.

La froide aiguille d'acier aspira son poison,

Un liquide incolore à l'aspect innocent.

Le cylindre gavé de rage plus que raison

Etait prêt désormais à mordre jusqu'au sang.

Morsure qui soulagerait le feu qui la couvait

De sa braise mauvaise depuis un si vieux temps

Que son corps en était bien pire qu'éprouvé

Et qu'un baiser du Diable était désir tentant.

Le regard vendangea la pluie qui le noyait.

L'heure de la valse lente venait d'ouvrir le bal.

A quoi eut-il servi d'en vain s'apitoyer

Lors que ne manquaient plus ni tambours ni cymbales ?

L'aiguille maria la veine, le pouce la seringue.

Les flux se mélangèrent pour le pire ou le pire.

Le temps d'une mesure pour un dernier bastringue

Puis vint la révérence dans un ultime soupir.

Forte d'un dernier regard vers le corps immobile,

L'infirmière quitte la chambre, service oncologie,

Le lieu de tant de crimes pour de justes mobiles

Où l'on ne craint pour siège la déontologie.

Elle chemine d'un pas lent vers la salle de garde

Le cœur tout chaviré de pensées polymères.

Pas un qui la soupçonne, personne qui la regarde,

Mais qui la consolera d'avoir aidé sa mère ?

Question cruciale

Au long de l'existence, car c'est dans sa nature,

L'humain rêve plus sa vie qu'il ne la vit vraiment  

Mariant au bord des larmes veulerie et forfaiture

Comme si, à l'aimer, il était piètre amant.

De songe en rêverie, l'existence il secrète

Assuré que la sienne ne mérite passion

La noyant d'un babil pour la tenir secrète

En livrant sa poitrine à toutes les compassions.

Mais les rêves frivoles refusent qu'on les attache

Car de cette liberté ils tirent leur essence

Et refusent bien souvent de se soumettre aux tâches

Dont l'humain désirerait boire la quintessence.

Une question dès lors s'habille d'essentiel

Qui de tout appétit ôterait le repas

En putréfiant les mets d'un fiel pestilentiel :

Qu'advient-il des rêves qu'on ne réalise pas ?

Sombrent-ils à jamais dans les fonds abyssaux ?

Servent-ils à d'autres bien plus nécessiteux ?

Envahissent-ils l'espace, fantomatiques vaisseaux ?

Ou se pétrifient-ils d'un mutisme capiteux ?

Sans doute bien habile celui qui sait répondre

A la plus absolue des interrogations

En sachant du prime œuf qui a bien pu le pondre

Et ce dans l'idéal d'aucune hésitation.

Mais dans le doute que vive cet être merveilleux

Peut-être serait-il sage de ne voir dans les rêves

Que voyage onirique vers des destins joyeux

Le temps seul d'une nuit quand la vie est si brève. 

Rêve

"Je fais souvent ce rêve, étrange et pénétrant,

D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,

Et qui n'est chaque fois, ni tout à fait la même

Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend"

Qui d'autre que Verlaine, ses poèmes saturniens,

Aurait mieux résumé le puissant sentiment,

Bonheur indicible né d'un antique tourment,

Lourd, irrépressible, autant que cornélien.

Certitude soudaine emplie d'irrationnel

Qui fit que mon regard sitôt posé sur toi,

Sans jamais t'avoir vue, encore jouvencelle,

M'est su dire qu'un jour nous aurions même toit.

Je t'ignorais encore et ne savais combien

De langueurs et de peines il nous faudrait combattre

Avant qu'auprès de moi repose ton corps d'albâtre

Et que ton cœur s'épouse au doux rythme du mien.

Destinée ou destin? Grand mystère de l'âme?

Comment se pourrait-il qu'en un simple coup d'œil

On sache du morose à coup sûr faire le deuil

Se réjouir d'un feu dont on ne sait la flamme?

Il y a longtemps déjà tu étais, évidence,

Cette femme inconnue qui m'aime et me comprend,

Celle qui au bal de moi mènerait toutes les danses

Et donnerait son cœur sans même dire : "Tiens, prends!".

Parce qu'il est nul besoin d'épuiser trop de mots

Pour que se sachent ceux que la vie a promis

Sans leur jurer bonheur, bien-être et bonhomie,

Qu'au joyau de l'amour brilleraient des émaux.

Il serait sur ces ans vain de s'apitoyer,

De les peindre d'un ton qui ne verra le jour,

De refaire le compte des peut-être, des toujours,

Et de ternir nos âmes à de vains plaidoyers.

De ce prime regard il demeure l'essentiel,

L'absolue certitude de nouer nos destins

De faire de chaque jour un fabuleux festin

Et que baignent nos âmes dans la rose et le miel.

Le boucher peintre de Stalingrad

Igor était peintre mais boucher avant tout

Dans une petite ruelle de Stalingrad la grande.

Depuis quelques années il manquait presque tout

Malgré tous les dénis qu'usait la propagande.

Il y avait plus de queue devant son étalage

Que celles de bovins accrochées à ses esses

Si peu de bons morceaux, beaucoup de cartilage,

De quoi voir un boucher plonger dans la détresse.

Las de ne pouvoir offrir gîte, entrecôte, palette,

Pour chasser l'ordinaire du saucisson bâtard,

Il acheta à un peintre ses peintures et palette

Et usa des heures creuses pour affiner son art.

D'ébauche en tâtonnement il parvint à ses fins

Et décora son échoppe de dizaines de toiles

Toutes représentatives des abattis bovins,

Noix, paleron, jarret, rosbif et os à moelle.

Il songeait qu'à défaut d'en faire la bombance

Ses clients se plairaient à se régaler l'œil

Et que si la bonne chair manquait à leur pitance

Ils pourraient grâce à lui en faire le juste deuil.

C'était compter hélas sans les esprits retors

Qui ne surent apprécier à sa juste valeur

La démarche picturale de notre pauvre Igor

Et crurent que du régime il voulait le malheur.

Ils crurent bon d'envoyer en haut lieu des missives

Dénonçant un pauvre homme, boucher à Stalingrad.

Sa démarche louable fut jugée subversive

Et notre pauvre peintre en prit plus que son grade.

Cinq ans à méditer au cœur de Sibérie

Le conduisirent, défait, au fond d'un affreux train.

Igor se rappela, sous les intempéries,

Qu'à l'air libre le sang rouge vire toujours au brun.

Prière à l'enfant

A toi petit enfant qui marche devant moi

De ton pas hésitant en quête d'harmonie,

Encore frêle et gracile quand l'âge se compte en mois,

Laisse-moi longer ta vie sans nulle parcimonie

Je désire que croisse ta main entre mes doigts

Que tes rires innocents abattent les murs du temps

Pour qu'au vrai de la vie je puisse, comme il se doit,

Démêler l'écheveau du vide à l'envoûtant.

Tu visites ma vie à une heure trop tardive

Pour qu'aux rives du futur je ne vois les limites.

Et ignore que déjà une main abrasive

Emerise à mon allant le feu de ses pépites.

Je veux encore entendre chaque mot que tu découvres

S'échapper de tes lèvres dans un émerveillement.

Je souhaite t'accompagner derrière chaque porte qui s'ouvre

Et mettre plus bas que terre le moindre de tes tourments.

Je désire voir ton œil s'éclairer de lumière

A chaque découverte que nous ferons ensemble

T'aider à t'épanouir aux vérités premières

Sans vraiment se soucier de celles dont on tremble.

Mais je ne suis pas né au sein des dernières gouttes

Et ne rêve pas au jeu du père sempiternel.

Je veux être un étai et pas lui qui dégoûte

En t'accaparant tout au prétexte paternel.

Laisse-moi juste quelques mois ou mieux quelques années,

En nombre suffisant pour en faire un fagot

Et qu'importe si pour ça je dois finir damné

Ou que mon air puéril alimente les ragots.

Laisse-moi juste le temps de guetter à ton œil

Cette heure où tu ne voudras plus te sentir épié

Pour que je puisse alors, cœur libéré du deuil,

M'éclipser pour toujours sur la pointe des pieds.

La toute première

Est-ce si naturel d'être autant en émoi…

Lorsque pour une fille c'est la première fois ?

Je me décide enfin pour une jupe ample,

Un bustier de soie noir qui me met en valeur.

J'estime que les deux se marient bien ensemble

Et qu'à tergiverser j'ai passé assez d'heures.

Est-ce si naturel d'être autant en émoi…

Lorsque pour une fille c'est la première fois ?

Pour habiller mes pieds, j'élis sans hésiter

Des talons un peu hauts qui ne sauraient déplaire.

La nuit n'est pas si fraîche, disons la vérité,

Je ne vais prendre d'autre qu'un cache-cœur en mohair.

Est-ce si naturel d'être autant en émoi…

Lorsque pour une fille c'est la première fois ?

Assise face au miroir, je scrute mon visage

Où rien ne transparaît, tout au moins il me semble.

Je le juge agréable, n'y vois aucun présage

Et semblerais sereine sans mes lèvres qui tremblent.

Est-ce si naturel d'être autant en émoi…

Lorsque pour une fille c'est la première fois ?

D'un trait de crayon noir, je souligne mes yeux,

Irise mon regard d'un doux fard à paupières,

Purpurine mes lèvres d'un rose malicieux

Et dessine une mouche de judicieuse manière.

 Est-ce si naturel d'être autant en émoi…

 Lorsque pour une fille c'est la première fois ?

 Voilà, je me sens prête. Et d'esprit et de cœur.

 Je fixe dans la glace l'image qu'elle me renvoie

 Et juge qu'à la Nature je ne peux tenir rancœur

 Qu'à être généreuse elle le fut avec moi.

  Est-ce si naturel d'être autant en émoi…

  Lorsque pour une fille c'est la première fois ?

  Juste avant de partir, je marche jusqu'à la chambre;

  Ma fille y dort paisible, ange de doux aloi,

  Ignorante que la vie n'est pas claire comme l'ambre

  Et que souvent misère tient aux faibles de loi…

  Et que ce soir sa mère, parce qu'elle est aux abois,

  S'en va vendre son corps… pour la première fois.

Oh ma biche !

La forêt devant moi s'élançait silencieuse

Tandis qu'au loin les flots ronronnaient leur colère.

L'aube réveillait le ciel, à demeure sentencieuse,

Ruminant les nuages à grands coups de molaires.

Il n'y avait rien à dire, plus rien à espérer,

Tout avait été dit, les espoirs humiliés.

La forêt témoignait, lasse de prospérer,

En assenant ses preuves par dizaines de milliers.

La forêt devant nous, s'élance silencieuse

Et clame que la vie se doit d'être délicieuse.

Une forêt érigée par la folie des hommes

Où pas un ne souhaitait y faire son dernier somme.

Prions pour qu'à jamais le souvenir perdure

D'une forêt de croix blanches sur un fond de verdure.